ENTRE CANIBALES

Es tan sólo cuando te observo, y cuando me espanto, cuando te tengo cerca y también cuando zarpas en un crucero hacia esas islas invisibles.

La primera vez, mientras quemabas los vestidos, tu mano era la humareda que vagaba por el salón, y yo, un encantado sofá de gasa. Aquel incienso -me decía- el olor y esa mano, que ya era un brazo, y ese brazo, que ya era un hombro, y ese cuello...

He apoyado mi oreja en un árbol y la respuesta es que no hay vida sin tu mano vagabunda en los pasillos de la casa, por eso mi conclusión cuelga de una viga: Esa mano es mía, pirómana. Y lo que se aferra a ella, pirómana.

La propuesta:

Te digo, cuando el mundo es un mundo sin ti, un letrero de urgente me ordena que tu fotografía me hable: “¡Hidráulico, pero cómo es que le tienes miedo al agua!”

Si el mundo es un mundo contigo, ya afiladas las cuchillas, te pido que me des tu corazón, y así yo como de ti, y luego tú comes de mi carne.

Y juntos somos una canción de Soda Stereo, pirómana, somos Texas, somos esta sierra eléctrica y el chop, chop, chop.

© Salvador Luis