La arena del abdomen*

I

Ráfagas de arena molida
Cauces y viento
Árboles muertos se inclinan
Como ecos de una guerra
Huellas extenuadas
Que aguardan...
Agua que es sed de otro
en la fría noche de los médanos

Patagonia, primer sol que resplandece

En ese módico escenario incandescente
Se yergue y contorsiona la distancia

II

Es el brazo del poeta la palabra
Es el puño cerrado y es la piedra
Es un cálido ardor, invertebrado
Un lugar y una tarde si ha llovido

Un tiempo de no deberse nada
(el tiempo y el poeta nunca vuelven)
Un suelo de colores desgastado por el viento
Con final inevitable, acantilado

Hoy, la frágil torre de versos ha caído
La lluvia ha cesado
Así como el amor:

Silencio es el cuerpo bajo tierra
Que señala una vieja cruz sin nombre

III

Somos verde gris, somos estepa
Peregrina hacia el borde acantilado,
Clausura del terreno y de la vida

La luna sobre el mar tiñe el médano de azul,
sobre el camino de luz se desvanece
la pobre sombra de aquel barco, proa al Sur

Somos polvo:
En este suelo está grabado
ese manso dictamen...

IV

La esfera mayor, las dos menores
Curvilínea divisoria,
Tierra adentro...
No daremos
más que con el íntimo acertijo
la férrea paradoja, que ya es nuestra:

Ser, Sur

*Luis Claps nació en Puerto Madryn, Argentina.