Invitado Especial

g o n z a l o | e s c a r p a | España, 1977 | @ Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid. Dirige la revista digital de creación fósforo (www.revistafosforo.com). Ha recibido un puñado de premios literarios y colabora con distintas revistas de creación nacionales e internacionales. Su obra aparece recogida en las antologías Inéditos (ed. Ignacio Elguero, Huerga & Fierro, 2002), Después de todo (Cuadernos de Sandua, 2003), Siempre con el mar (Alfaguara, 2003), Como un sello (Libros del Claustro Alto, 2003), Antolojaja. Humor en la poesía española (La Flauta Mágica, 2003), Alfileres (Cuatro estaciones, 2004), 33 de Radio 3 (Radio 3/Calamar, 2004) y Todo es poesía menos la poesía (Eneida, 2004). Ha residido en la Fundación Antonio Gala (Córdoba), disfrutando de una beca de creación literaria. Ahora trabaja como coordinador en el Centro de Poesía José Hierro de Getafe (Madrid).

Hay algo en mí que tiende a la reforma,
una reconstrucción de los entornos
que considero ajenos, pero viven
en mí, mientras repaso el manual
sin instrucciones para hacer del aire
un íntimo dibujo del espacio.
Algo en lo viejo que hace de lo viejo
una estación insustancial que puede
sorprendernos (ser otra vez, por tanto,
principio fulgurante sin final
a la vista. No sé cómo encontrarme
en lo que está y ha sido o nunca ha sido
presuntamente intercambiable; hay algo
en mí que tiende a la reforma, y eso
lo explica todo. Tiempo, dame tiempo.

*

No mido el tiempo con el tiempo. Mido
lo que dura en mis ojos lo que miro.

*

es admirable la belleza es algo
que ya sabemos todos pero es que
quiero decirlo y repetirlo a todas
horas es la belleza incomparable
la belleza del círculo del parque
la de la estampa y el cuadrado esa
belleza interminable miento un día
lo que era bello se convierte en grito
lo sé no he descubierto nada pero
es triste no lo nieguen que levante
la mano aquel que no ha llorado hoy
a solas y escondido no es verdad
caballero usted llora cada día
que usted no sé dé cuenta es otra cosa
es la belleza un animal extraño
que habita transparentes madrigueras
la belleza torcida la belleza
señor no se derrumbe ahora señor
no es el momento escuche atentamente
es admirable la belleza es algo
que ya sabemos todos pero es que
tal vez usted no lo ha pensado bien
quiero decir profundamente quiero
que piense ahora es simple en toda esa
belleza inútil desaprovechada
que le rodea es suya caballero
es suya caballero no lo olvide
usted haga con ella lo que quiera
yo de momento le repito quiero
decirlo y repetirlo a todas horas
es admirable la belleza es algo
que no puede caber en un poema

otear

sobre aquellos tejados
más lejos todavía
mucho más
levanta la mirada
sube
ven
detrás de las antenas
más allá

la belleza está ahí
donde no alcanza
el ojo

más lejos
----------------------mírala
--------------------------------ya se está yendo

la ceremonia de las horas tuyas
A Aníbal Núñez y la niña más fea

es esta frente de carbón y suelo
esta felicidad azul de huérfano
absorto y dado a claudicar
ante el desorden la basura
que nos rodea el rit(m)o de las horas
perdidas y un instante
de total claridad mesopotámica
que hace alzar los brazos y es un sí
la oración es inútil y lo sabes
pero no dejas de rezar
un día en que dichoso he compartido
el trozo que me dejan en el plato
del templo
----------------y la mutilación de las estatuas
de la que surge la belleza nada
hay para mí más alto
que ver que estás alegre
la voz de aníbal --éste
el único presente
que te traigo
-------------------la ceremonia de las horas tuyas
ahora la dentellada de los otros
no entorpece este júbilo esta viva
profusión sin final
aquí está toda
------------para los gritos para los escándalos
esta necesidad esta manía
que tengo de vivir.

*

Si pudiera elegir, escribiría
sobre las alas lentas del verano,
sobre ese caramelo escogido entre muchos
y su sabor poliédrico,
la belleza torcida, las prescripciones médicas,
los gatos, el placer, el mar, la noche.

Resulta tan difícil creer en estas cosas.

A veces nos parece que es otro el que contempla
los milagros de lejos, subido a una cornisa,
que es otro siempre el que despierta a tiempo,

y el sol en la ventana nos recuerda de pronto
que la luz es posible.

*

yo no comprendo nada. no por eso
me rindo. una cuestión
de técnica, sin más. no comprender
apenas nada ofrece
nuevas y limpias posibilidades.
ir ofreciendo el desconocimiento, hacerle
entrega al mundo de este interrogante,
que sea finalmente de todos tanta duda,
tanta perplejidad.
no comprendo siquiera
por qué, pero es inútil
tratar de resistirse a ese sosiego
que provoca partir
el pan del estupor
y, al repartirlo,
propagarlo, darlo
a luz, iniciarlo,
no poseer la sola
incomprensión de todos,
y no comprender nada,
y celebrarlo.

*

No hablaré de la muerte
porque no la conozco,
y cuando la conozca
no hablaré de la muerte
ni de nada. Ahora
es tiempo de vivir,
sencillamente. Luego
vendrá la muerte. O no.
Quién sabe. Ya veremos.

© Gonzalo Escarpa

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