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Puedo
creer cualquier cosa con tal de
Tocó la bocina como una loca. ¡TÁ TÁ TÁ TÁÁÁ! Inmoderada y escandalosa. El rostro contraído y la mirada ardorosamente concentrada en esa inmensa puerta de garage por donde entraban y salían los cinco autos de los cuatro titulares que allí habitaban, según datos del último censo nacional. Pero nadie le abría. Seguro por la bulla que metían los perros. O ‘‘por el calor de mierda que acojuda más a todos los empleados domésticos’’, pensó. Cuando empezaba a sentir rabia bajo la modalidad de mejillas en brasas, recordó que en la guantera del auto de mamá seguro se encontraba el aparatito del control remoto del portón. Lo cogió ansiosa. Hizo click, click y abracadabra: la puerta gigante se abrió en toda su inmensidad. Pero estaba tan alterada, pero tan alterada, que no solo estacionó mal, sino que con un golpe de la radial delantera izquierda, casi casi extermina a ‘Porthos’, uno de los inmensos perritos de papá. Ladrante presencia en la que sin premeditación ni alevosía no había reparado al entrar. Acto seguido y sin parsimonia alguna, bajó del auto disparada, sin hacer caso a los onomatopéyicos sollozos del purasangre y llevando con permanente tensión la misteriosa carga dentro de una bolsa de supermercado. Ya había manchado de retorcido rojo el meritorio tapiz azul de la maletera del Volvo de mamá. Y ahora ‘eso’ reanudaba con rebelde ímpetu su goteo intermitente dejando enjundiosas huellas coloradas en el hall, en el pasillo y en todos los peldaños de la escalera de pino que conducía a su estudio. Arriba. En el tercer piso de la mansión.
-- Agustina... please -- le había dicho a una
de sus empleadas sin detenerse a mirar si se trataba de Agustina,
de Gladys, o de Felipa--. Porfa... ¿puedes dar una limpiadita
a esto? .-- Y señaló como desentendida la sospechosa
estela rojaza que iba dejando a su paso, en medio del júbilo
de los canes y el estupor del ala doméstica, quienes en
secreto y absoluto silencio elaboraban diversas conjeturas. Desconfiando
y haciendo manifiesta una firme inquietud y un grave temor por
preguntar ¿qué era ‘aquello’? La Agostinatodoservicio, la Gladyscocinera y la Felipasólolavado se miraron entre sí sonriendo maliciosas. Como epílogo y solidarias con el esfuerzo desplegado por el hombre contra las bestias, le invitaron limonada bien helada al Edwinmayordomo, quien obsesivo con los mandatos del gran jefe, prefirió lavarles el hocico a los perros con detergente a reunirse con ellas en la cocina. *
Bárbara ingresó agitada a su estudio, cargando la
pesada bolsa que seguía goteando obstinada y antipatiquísima.
Superapurada como siempre y sin desembalar, la colocó dentro
de una pequeña refrigeradora asegurándose varias
veces que la puerta estuviera bien cerrada y la temperatura en
la graduación correcta.
Ahora podría estar tranquila. Ya había expulsado
esa incalculada desesperación que la dominó por
dos horas mínimo. Pero antes de obtener la paz espiritual
que le prodigaría su mullido y confortable lecho, consideró
sin titubeos la necesidad de abrir otra vez la congeladora y otra
vez cerciorarse que todo estuviera en orden. Así lo hizo.
Luego, se lavó las manos en el lavatorio de su bien provisto
laboratorio y bajó a su recámara. Desde allí,
autócrata llamó por el intercomunicador: Afuera
el sol brillaba intensamente. No se sentía un solo ruido.
La calma de ese barrio era de carácter conventual. Cerró
ventanas y corrió cortinas. Se quitó la ropa y llenó
la tina con agua tibia aromatizándola con burbujeantes
sales de alóe y melón. Decidió escuchar para
la ocasión a Deep Forest. Música grabada
por gente de New York City en una tribu de pigmeos y que de hecho
la relajaría un montón. Pero interrumpió
la melodía de Sweet Lullaby un burdo ¡TÓC,
TÓC, TÓC! en su puerta. La
empleada ingresó apurada dejando la bebida sobre una de
las mesas de noche. * Bárbara Pretell-Aragón tenía veintidós años y estudiaba medicina en la buenísima y prestigiosísima y carísima Universidad Cayetano Heredia, ubicada en un lejano distrito. Por las inmediaciones del llamado cono norte de la ciudad. Y Bárbara estudiaba medicina, casi casi por un deber cromosómico, pues su bisabuelo Alejandro, su abuelo Miguel Alonso y su amado padre Eduardo Germán, eran miembros de una reconocida estirpe de neurólogos. Asentados médicos-cirujanos en la especialidad de cuello y cabeza. Y ella, Bárbara, la primogénita del doctor Eduardo Germán Pretell-Aragón, tenía la obligación moral de mantener viva la tradición esculápica contra viento y marea. Y era como que a veces ‘‘éste oficio no me gusta’’, pero seguía adelante con el mayor esmero, alentada en grado sumo, sobre todo cuando contemplaba en las paredes de la Sala de Actos de la Universidad y dentro de sus marcos dorados y rococós, los plácidos rostros del abuelo con monóculo y el bisabuelo sin monóculo esperando desde el más allá por su graduación; y por supuesto por el aprovechamiento en el más acá, de la inmensa clientela de la Clínica de Neurología Pretell-Aragón, que habían tenido a bien fundar tiempo atrás en plena avenida Salaverry. Precisamente, aquel verano cursaba un ciclo en el que los futuros galenos incursionaban en el serísimo campo de la disección de miembros y algunos cursos preliminares de la currícula consideraban como obligado ítem escrupulosos análisis de cuello y cabeza. La razón de vivir de los Pretell-Aragón. Y claro. Bárbara desde sus días en la academia pre-universitaria ya sentía gran fervor por el tema. Diríase, que este latía como un corazón enamorado en la mismísima yema de sus dedos. Algo instintivo. Cuestión genética sin duda. Así que por pura transmisión hereditaria en su ADN, dominaba con mayor habilidad que sus compañeros, aquello del corte transversal de la cabeza, prescindiendo de afectar el tabique nasal. O lograba reconocer al solo tacto, la dura madre del cuerpo calloso. ¡Una trome la chica! Tanto así, que justo ayer la habían felicitado sus jefes de prácticas, por ese perfecto serruchamiento de una bóveda craneana a la busca del septum licidum realizado por la Pretell en menos de un cuarto de hora. Le iba bien pues a Bárbara en la Universidad. Una institución que ofrecía múltiples recursos humanos a sus estudiantes, pero que ciertamente, estos debían ser compartidos en grupos de ocho o diez. Todos esculápicos y atentos. Todas hipocráticas y atentísimas. En una sala. Con los ojos fijos sobre una mesa. Convenientemente ubicados alrededor de la pierna o el brazo. O de la cabeza. El objeto de excepción para la especialidad de la heredera de la Clínica Nacional de Neurología Pretell-Aragón. Así que para evitar montoneras e incomodidades, protocolo habitual en esas prácticas grupales, Bárbara un día: ‘‘Pepelucho, ¿me ayudas a conseguir una? Tú me dijiste que conocías a alguien’’. Le comentó a un amigo de la universidad de apellido Barandiarán. Un pelirrojo de clase media baja enamorado de ella hasta la médula espinal. * -- Son cincuenta dólares, Barbie -- le dijo Pepelucho metiendo la cabeza por la ventanilla del Volvo mal parqueado e infringiendo todas las reglas de tránsito entre la Avenida Grau y el jirón Huanta. Pleno centro de Lima. Era lo que había acordado con un tipo de esos que pululan por la zona, buscando muertos para reanimar las funerarias aledañas y de vez en cuando satisfacer caros anhelos de hacer tareas en casa por aplicados estudiantes de medicina, que a buen precio y pagando por adelantado adquirían trozos de la anatomía de aquellos infelices desconocidos que nadie reclamaba en la morgue central y que los denominaban sin afecto alguno, los NN. (Siglas derivadas del anglicismo No Name.) Ya
se les acercaba un sujeto de caminar achoradazo con un
periódico chicha bajo el brazo. Ella
fingió no mirarlo. No escucharlo. No olerlo. Abrió
su bolso y sacó un billete de cincuenta dólares. * En la morgue, ya habían dado un corte parejo a la altura de la yugular al occiso on time. Tarea cumplida por un experto en la materia sin necesidad de tantas clases de universidad, ni academias ni nada por el estilo. Pura práctica con el serrucho. TRAC, TRAC, TRAC y zasss la cabeza del NN volaba como una hoja al viento. Luego,
agudo silbido del fulano; luego pase con el guachimán
y lueguísimo Frank de dos trancos, ya estaba recibiendo
el singular encargo en una bolsa de supermercado. Bien caleta.
Alejándose del mortal recinto a paso de polka, cruzó
la pista. Hacia el kiosco azul. Dio dos vueltas alrededor de este
y con cara de cochero de Drácula en su versión mulata,
entregó la pieza a Barandiarán. Recibió el
dinero en un segundo movimiento y no dio factura. Cuando pasó
cerca de Bárbara (siempre sentada al volante, siempre con
el motor encendido y siempre en infracción perpetua), le
dijo con sorna y evidente habilidad marketera: Sonriendo y sin aparentes remordimientos, Frankestein desapareció entre las bocacalles de la avenida Grau. Entre microbuses y triciclos. Sobre todo triciclos, cuyos aurigas urbanomarginales pregonaban con gramófonos bien sui generis: ‘‘¡plátano e’ seda, plátano e’ seda, seda, seda, aunsol la mano dea seis!’’. * Luego del aromático y reparador baño, Bárbara se tendió sobre su cama queen size, cubierta apenas con una batita de seda que dejaba entrever su piel dorada por los soles de fin de semana en Ancón. (‘‘Que estaba lleno de cholos pero igual seguimos yendo todos, porque es el balneario de toda mi vida’’.) Así comentaba a sus amigas del Golf Los Inkas cuando estas alardeaban con el mármol de sus terrazas de playa en exclusivos balnearios del Sur. Cuando
se internaba en asuntos propios al sueño, una llamada telefónica
inesperada, imperdonable e incompatible con su vespertina siesta
la trajo de vuelta al mundo real. Violentamente. En
definitiva se trataba de una llamada anormal. De confusas características,
no solo por el tono sino por el tema que trataba. Algo así
como, referido a un reclamo que parecía definitivo y que
en definitiva ella aún medio dormida no entendía
un ápice. De
pronto, ella sintió un agudo malestar estomacal y un zumbido
en los oídos que crecía en progresión aritmética.
Casi tanto como su iracunda curiosidad. De pronto se estremeció
todita. De pronto y suponiendo nada, sentóse en la cama
en meditativa posición de loto. Bárbara procuraba explicarse racionalmente el incómodo incidente. No quería sentir un miedo mayor del que ya la poseía con irrespestuosidad y con el que no estaba dispuesta a negociar. Entonces exageró su oriental posición tratando de serenarse. Tomó aire y otro sorbo de su coke. (‘‘Es Pepelucho... ¡Qué pesado!...No sabe cómo llamar mi atención… No se da cuenta que nunca me voy a enamorar de él...es sólo un pata... buena gente pero huachafazo. Tendrá su casa en Chacarilla y es socio del Regatas, pero es... puta no sé, el pobre... Claro, cabeza,... refrigeradora..., sólo él sabe tanto ¿Quién más? ¡Uff! ¡Qué lío, carajo!’’.) Y se volvió a tirar sobre la cama, ahora estiradísima como un fakir, pensando más sobre lo mismo. (‘‘¡Que joda si este pavo abrió la bocaza y ahora quieren venir acá a mi laboratorio, veinte cojudos para hacer prácticas con mi cabeza. Y gratis!’’.) En
ese momento el teléfono volvió a timbrar. Era
espinoso el tema. Lo suficiente para admitir que ya no podría
dormir en lo que restaba de la tarde.
La voz sonaba cada vez más fuerte. Ella sin un porqué,
cogió un libro de por ahí y sus ojos leyeron el
título sin comprenderlo: Cómo decir no sin sentirse
culpable, de James J. Brodwell. Ella era, la mano haciendo puño contra la boca abierta, una nerviosidad exagerada y los ojos anhelando ningún daño. Una sustantiva angustia pintaba su retrato más fiel al original. En cualquier otro momento hubiera pensado que se trataba de un simple delator de su non sancta compra. Pero ahora, ya sentía como que había algo más grave detrás de todo este asunto, y que era indispensable detenerlo, agitar las manos para asustarlo, abrir las ventanas para que entre el sol y que gradualmente se diluya un episodio grotesco e insoportable, fastidiando irrespetuosamente su glamorosa vida.
(‘‘Pero, ¿de qué o de quién
se trataba?’’), seguía interrogándose
en silencio, mientras insidiosos cuervos golpeaban sus sienes
aleteando feas ideas. Muchas. Demasiadas. Feísimas. Una
más disparatada que la otra. Pero en sobrehumano esfuerzo
mantuvo los ojos bien abiertos y contestó con indudable
agilidad mental: La advertencia la desconcertó peor aún. Ahora el hombre parecía más peligroso y decidido que antes. Pero siempre empecinado en la absurda interpretación del rol de un hombre sin cabeza, lo cual para ser sinceros, le restaba credibilidad. Pero, ¿de qué hombre estaba hablando? ¿de un muerto? ¿de una voz anónima y siniestra? ¿de efectivamente alucinantes despojos de un ser humano sobrenaturalmente amenazante que la ponía a temblar como una hoja? ¿de un lumpen mutilado por obra del azar y la necesidad, reclamando lo suyo en su propia casa, en su propia cama, en su privadísimo barrio residencial en pleno corazón de La Planicie? ¿Y por su línea telefónica archiprivada? ¿Un muerto hablando? No. No. Sí, claro. Sí, pero no sabía. Simplemente no sabía. Ni creía. Ni nada. Pero con toda seguridad NO estaba soñando. Lo que sí, ya era totalmente catatónica. Así como se quedó Agustina al ver las manchas coloradas chorreando de su bolsa. Y cada vez era más encogida, cada vez más, así como resaqueada después de un tono de esos bravos que se pegaba de cuando en vez hasta las seis de la mañana y se encontraba en la puerta de su casa con el triciclo del panadero que venía pedaleando desde Ate y dejaba veinte toletes para toda la comunidad andina a su servicio, pues los Pretell sólo comían croissants y pan de molde integral en el desayuno. Ahora se hallaba desvalida, en regresiva posición fetal, con el teléfono vibrando sonoridad de ultratumba entre sus manos sudando miedo. Miedo que humedecía hasta la cutícula su manicure francesa. Y por gusto el aire acondicionado, pues la sensación de brasas estaba al máximo; y la coca cola diet derramada al noventaisiete por ciento sobre la alfombra. Pero recia, bien Pretell-Aragón, siguió retando a aquel o aquello, para de esa forma, valiente, altiva y sagaz negar evidencias de un hecho sobrenatural e inaceptable desde todo punto de vista. Sobre todo por alguien que se preciaba de sensata y/o racional y/o científica a todas luces. Como era ella, pues ¿no?
-- Además decapitado...-- continuó retándolo
inecuánime--.¿Sabes que las cabezas cuestan de acuerdo
a quien pertenecen, ¿no? ¿O tampoco sabes eso? Y descolgó el teléfono. Y por un momento pensó que sí, que tal vez estaba soñando y que distraída seguro, no se había dado cuenta de ello. Pero se sometió al antiguo test de pellizcarse el brazo. Y no, no pues, estaba bien despierta porque le dolió. Y sin encontrar una razón que le explique tamaña pesadilla de la vida real, pensó que de repente ayer, en la fiesta de Francis, se le había pasado la mano con el ecstasy que llevó José Miguel, más los tronchos, más el champagne, más los quinientos litros de agua que tuvo que tomar. Misma dipsomaníaca. Claro. Resacaza. Ese era el diagnóstico. Podría ser una especie de alucinación con efecto retardado. Pero inmediatamente recordó que las alucinaciones se ven, no se oyen, y menos por un teléfono timbrando a cada rato desde el que le hablaba nada menos que un tipo sin cabeza. (‘‘delirium tre... ? No... no son los síntomas’’.), se autodiagnosticó nuevamente.
Cuando pensaba y repensaba que lo más seguro era que la
querían secuestrar o chantajear por la cabeza que había
comprado para sacarle plata a su papá, (‘‘que
como es un neurólogo famoso, todo el mundo sabe que tiene
un huevo de billete, y esos cholos que paran jodiendo en medio
de la pista por el cono norte, por la Universidad, de repente
han tomado la placa del carro y...’’.) Y casi
de verdad, sí que se le estaba cerrando el pecho con esa
alergia nerviosa que le daba cuando entraba el invierno o en épocas
de exámenes. Y en lo que meditaba acerca de todo este rollazo
a la velocidad del rayo y sin posible explicación lógica,
el teléfono que estaba descolgado, descolgado volvió
a timbrar. Volvió a timbrar.
Bárbara se lo tragó vivo (Perdón. Mejor dicho,
muerto), con tamaña perorata. Y Elías se tornó
más y más agresivo estimulado por la denominación
de NN que la aprendiz de médico esgrimía tan despectivamente
y a cada rato. Así que golpeando el fono bramó:
-- Ya, oye, fíjate...-- y tomó aire rescatando de
nuevo un macabro sentido del humor --. Ya se puso bien heavy
esta conversación. Too much por hoy no head.
Todo esto... parece un cuento de horror y de los malos. Sin pies
ni cabeza. ¡Una cagada de cuento! Hubo un grave silencio. Largo. Desesperante. Larguísimo. Bárbara estaba fuera de control. Fuerísima. Exagerando la ironía, el insulto y la humillación como un mecanismo de defensa contra lo inexplicable. Pero también haciendo gala de su natural estilo de tratar a los que no consideraba sus iguales y que para su desgracia, estaban en todas partes de este país, brotando por todas partes de este país, porque este país, desgraciadamente, para su noble estirpe anglo hispana Pretell-Aragón y Olavegoya era un país de cholos. De esa mayoritaria masa de piel marrón a quien ella desde el vientre materno despreciaba profundamente.
Ya tenía la piel de gallina en todo el cuerpo y los dorados
vellos de sus aeróbicos brazos totalmente erizados. Ya
confundía las palabras. Ya aguzaba el oído y hasta
intentó rezar deseando haber comenzado ese día un
poco más inteligentemente. Es decir, no levantándose
de la cama para nada. Ante semejante manifestación de poder extrasensorial de su interlocutor, súbitamente le dolió la vejiga. Y el pulmón derecho. Certificando además una incómoda presión en el diafragma. Pero seguía en sus trece allí parada. Sin ceder un palmo. Ni siquiera por si fuera un poquito verdad tamaña pesadilla, todo esto, así rarísimo. Ella continuaba sin dar el brazo a torcer, con el teléfono pegado a la oreja. Por inercia. Como una autómata. Oyendo ahora los silencios de un Elías demandante y los ladridos de los perros que hacían de las suyas, abajo y afuera mientras pensaba febril, (“¿y todos los avances científicos? Hay que emplear con mesura los transplantes de órganos, dice la Iglesia. ¿Histrionismo? ¡Eso! La sociometría... no, no lo esotérico... ¡Estoy escuchando mal, debo hacerme un audiograma!... pero más vale cabeza en mano que cola de ratón... que cola de león volando”.) Desvariaba
en exceso y veía lo mínimo y nublado, cuando la
voz de Elías la rescató de su prolongado ensimismamiento
con un grito feroz: Entonces le quemó más que nunca el inalámbrico en la mano y en la oreja. Ese aparato teñido de infierno, que parecía envolverla en incandescentes lenguas de fuego ante cada amenaza supra humana. Ante cada ruego que sonaba improbable y demencial. Pero a la vez tan cierto y concluyente como el hecho que ella guardaba la cabeza de un tipo en su refrigeradora. Desde las dos de la tarde. Esperando contra su voluntad para ser estudiada en solitario acto sobre una aséptica mesa de fórmica en su laboratorio privado del tercer piso.
-- ¿Ah sí?-- replicó incomprensiblemente
osada y burlando el estado de shock que ya veía venir en
su núbil anatomía --.¿Y en qué vienes?
¿En taxi?... porque ahora no me vengas con la historia
que así como hablas por teléfono sin cabeza, también
manejas...?.-- agregó sin escabullir su atrevimiento --.
¡Ven, pues! Acá te esperamos.-- continuó burlona
--. Le aviso a Edwin que estás buscando chamba
con anticipación para mi fiesta de halloween...
que te haga pasar y te sirva algo. ¿Qué te provoca,
guanaco? ¿Un bloodymary? ¿O prefieres kerosene
on the rocks? ¡Eso, eso!... ¿No es lo que chupan
ustedes en sus polladas en Comas? Claro,... okey. Ven...ven
pues, que estoy temblando seguro... ¡Baboso! ¡Pobre
diablo! Después
de unos segundos, sólo era una voz medio gangosa. Como
si viniera desde muy lejos. Como si no viniera. Como si no fuera
una voz. Y
reverberó la voz. Se abrieron de par en par las ventanas
y aullaron los dobermans como nunca. * Nunca sabremos si el texto teológico la conmovió un poco más que los ruegos y las amenazas de aquel desestimado varón. Pero sí sabemos, que apresurada y obediente como nunca, subió hasta su laboratorio con la ilusión de no corroborar nada, pues todo aquello iba contra el orden natural de las cosas. Y ella, que casi casi era una médico, con ancestros médicos, con clínica propia y una clientela de puta-madre como decía su amigo Barandiarán. (‘‘¿Cómo voy a dar crédito a este absurdo, producto de las desnutridas masas encefálicas de la plebe de este subdesarrollado país? Este atorrante, pucha... este aborigen no debe medir más que mi intestino grueso. ¡Qué miedo ni qué mierda! Un toque y acaba esta pesadilla’’.) se dijo. Entonces
y amparada en la observante privacidad de la que gozaba su estudio,
entró en él con incierto paso y se acercó
a la refrigeradora. Detúvose al frente por un momento.
Luego la abrió con justificada ansiedad y un estremecimiento
nada científico, temblando como nunca antes en su vida.
Presa del pánico extrajo la bolsa de supermercado (en realidad
las bolsas, pues había una dentro de otra) y recontrapresa
del pánico la colocó sobre su mesa de inmaculada
fórmica. Metió la mano y jalando por los pelos,
sacó la cabeza en litigio. Parecía Persea con la
cabeza de Meduso. Cabeza tibia y pesando más de la cuenta.
En un tríz, la blanca fórmica se tiñó
de rojo a todo lo largo y ancho de su superficie. Se pintó
de un rojo viscoso y denso. Pegajoso. Como es la sangre, pues.
Bárbara retrocedió inculpada para ella misma y llevo
las manos a su dorada cabellera que chorreaba puro sudor. Espantada miró hacia atrás sintiendo una rara presencia. Como si alguien estuviera a sus espaldas. Alguien o algo definitivamente transparente. Y entonces recordó que, (‘‘según el Antiguo Testamento, el jardín del Edén poseía el árbol de la ciencia del bien y del mal. Y también se acordó de Holofernes y que no tenía cabeza por culpa de Judith, y ella, nada que ver con Judith, que así se llamaba la costurerita de su mami pero no la vieja esa, Nena de Lavalle, la de la boutique en Chacarilla, que igual era costurera pero de buena familia; sino una china que pegaba botones y hacía arreglos en Musa... Y esas monjas del Villa María, seguro la traumatizaron por estar diciéndoles que si eran niñas desobedientes y no cantaban bien el himno nacional pero de Estados Unidos por las mañanas, se quemarían en el infierno eternamente. Éste tipo,... ¿no sería un comunista? ¿Uno de esos que mi papi decía de la reforma agraria que enfermó de los nervios a mi abuela María Esperanza cuando le quitaron la otra hacienda...?’’.) Y cuando volvió a mirar la cabeza, ésta la miraba fijo y bien feo. Con los ojos muy abiertos, casi desorbitados. Extremadamente abiertos como para que no haya duda alguna de su existencia. Y de su presencia supranatural. Y las pupilas no eran opacas. Por el contrario, tenían un brillo especial. Una siniestra refulgencia que duplicó el temblor y el escalofrío de la Pretell-Aragón, quien abruptamente recobró su fe cristiana y se persignó autómata por tres veces seguidas con la derecha siendo zurda y continuaba diciendo más incoherencias en voz muy baja. Así como susurrando. “Estocada al cuerpo y parada... más golpe doble...”. Hablándole a la cabeza de esgrima. Y ahora de otros temas y en inglés. Y claro, Elías no le contestaba ni pío en ningún idioma, porque las cabezas de los muertos no hablan, pues. ¿Quién
va a creer en eso? Pero como buena Virgo, insistente, constante
y sobre todo tacaña con los cincuenta dólares que
perdería al devolver la capital pieza propiedad del NN,
le aplicó en venganza cientos de golpes contra el suelo.
Pateándola y estrellándola contra la pared mientras
se bamboleaba como una marioneta durante el enajenado y vesánico
trajín. Otra
vez en su dormitorio, cogió el teléfono y otra vez
fue: * La encontraron en lamentable estado, la agustinatodoservicio, el edwinmayordomo, la gladyscocinera y el nicanorjardinero que ya se iba, pero que también subió ‘‘para ayudar’’ con la felipasololavado, cuando el novio de Bárbara, el joven José Miguel de la Torre Gildemeister futuroabogado pasó a recogerla para ir a cenar, sin anunciarse, pues nadie contestaba el teléfono privado de su prometida. Y se preocupó un montón. Pero ya en el lugar de los hechos, al verla en el piso y arrojando espuma por la boca, se preocupó un montón más y comenzó a dar de alaridos desde el segundo piso de la regia residencia. Y Bárbara totalmente desnuda (pues la bata había terminado hecha un nudo en una esquina del dormitorio), con la mirada perdida y exangüe palidez repetía y repetía, ‘‘la cabeza del muerto me habla’’ y ‘‘tengo que ir a devolverla a la morgue, porque sino el cholo no va a ser atendido por San Pedro’’ y que ‘‘él me ha amenazado con venir a recogerla personalmente” y otras cosas por el estilo que nadie entendía y que a criterio del novio futuroabogadoconbufetepropio, eran necedades, pues el único que la iba a pasar a recoger esa noche era él. En medio de una cargadísima atmósfera, la hija del doctor Pretell-Aragón convulsionaba una, dos y tres veces seguidas ante la sorprendida concurrencia que ya, en sólido y humanitario bloque, la habían cubierto púdicamente con un edredón de plumas y también llamado telefónicamente a su papá. Pero su papá llegó hora y media después, porque estaba operando de gravísimos problemas neurológicos a un alto ejecutivo de una telefónica y por respeto a su cliente en el quirófano, tenía apagado su celular pues este era de Bell South. Y cuando llegó a la casa-mansión y vio a su hijita futuro mediconeuróloga hasta las patas, comenzó por preguntar: ‘‘¿Le dieron de comer a los perros?’’. Y luego, ordenó un valium de veinte miligramos intramuscular. ‘‘No, mejor intravenosa’’, se corrigió. Y sin temor a equivocarse: ‘‘Tengo en el auto un collar nuevo para Pórthos. ¡Bájalo, Edwin!’’. Y, ‘‘descanso absoluto hasta mañana, mi niña. Vamos a internarte unas horas en observación. En nuestra clínica privada, naturalmente’’. Y la vapuleada naturaleza de Bárbara reacia con los efectos del sedante. Y el doctor gran-jefe dudando de la calidad de los medicamentos nacionales, pues su hijita seguía despierta y continuaban sus incoherencias verbales, como que, ‘‘si viene no le den kerosene, tómalo para halloween Edwin o se jode sin la cabeza. Porque tenía que volver a Grau antes de las diez y no le hice caso, a Grau, a Grau, cabeza...” Y el joven José Miguel siempre tan democrático con los empleados domésticos, en un aparte con Agustina preguntando si ¿la había visto fumar a la señorita Bárbara algo raro por la tarde?, porque hasta donde él sabía, Grau se había muerto en el combate de Tarapacá y solo había perdido la pierna y no la cabeza y de eso ya hacía un culo de años y Agustina le dijo, que no, que ese fue Túpa Camaru y que perdió no una sino las dos piernas cuando se aventó de un cerro con caballo y todo. De la Torre Gildemeister, dudando del dato histórico de alguien que no había estudiado como él en el Markham y preso de una angustia brillante y puntiaguda como era su profundo amor por la aprendiza de médico, se retiró de la residencia Pretell-Aragón Olavegoya a golpe de nueve y media peeme con disimulada prisa y un escueto ‘‘nos vemos, doctor’’. Así de fácil. Como si estuviera viviendo un acontecimiento cualquiera y sin relevancia alguna. Acto seguido se refugió en martinis secos y en la buena carta mediterránea del restaurant ‘‘La Gloria’’, con un grupo de amigos, a quienes comentó en secundario tono: ‘‘Mi hembrita está con dificultades respiratorias... con la alergia ésa, que le da cuando se pone nerviosa, cuñao’’. *
A la mañana siguiente, el neurólogo de turno que
era su papá, le sacó a Bárbara radiografías,
tomografías, mamografías, resonancias magnéticas
y exámenes de sangre, orina, sudor y lágrimas. Y
Bárbara sintiéndose cada vez peor, se veía
cada vez peor. Eso era lo peor. Entonces papi la internó
por tiempo indefinido, ‘‘dado que esta criatura
está muy estresada con la universidad. Y la madre... ¡ah!
con las hermanas, sigue en Europa... Mucho tiempo la han dejado
sola, pues. Tiene agotamiento nervioso por tanto estudio. ¡Será
una excelente neuróloga!’’, comentó
con orgullo a dos médicos subalternos de su famosa clínica
Pretell-Aragón. Y otro lexotán para la
joven. Y la joven: ‘‘No hemos devuelto la cabeza
a Frankenstein! ¡Llamen a Pepelucho! Él sabe...ya
me jodí, papá, la cabeza me habló por teléfono’’. * Impalpable
y con la mente en blanco, la estudiante recobró algo de
lucidez a las cuatro de la
tarde del día subsiguiente. Por supuesto, muchas horas,
muchísimas horas después
que a Canales Villalaz lo lanzaran sin pena ni gloria a su última
morada. Una fosa común, que él odiaba con la debida
anticipación, no solo por lo impersonal de ésta,
sino porque no pasaría de ser un NN anónimo y ramplón
para toda la eternidad. Una eternidad que le habían reiterado
en la iglesia Evangélica que duraba bastante. Además,
estaría en total desventaja con los otros NNs, pues le
faltaba nada menos que su cabeza. Y desgraciadamente ya no había
nada que hacer para recuperarla. Absolutamente nada.
© Marita Troiano |
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