Ocho poemas

ANTES DE LAS PALABRAS, qué suavidad su luz, volviendo a inaugurar cada barrote, anochecida apenas.

***

Escombrada

Es la cornisa rota y el mundo que se cae.

Igual que el sueño, vuelve

la tarde a ser carne apagada,

cáncer en las paredes de la luz.

Oscuridad que tiembla en un alambre.

Con su aleteo haciéndose a sí misma

-----------------------Ángel Crespo

El rayo que acaricia las paredes. La mañana

que inicia su lenta melodía de compás

sin estruendo.

El calor que amanece sobre la piel dormida.

La garra, la gangrena.

La cálida eclosión de los contornos,

esa explosión sin límites,

hacia un pozo desnudo y sin salida.

Invierno

Estación de cristal

donde la lengua acude

a olvidar signos.

Pulso de paz y cielo,

la nieve enciende flores de ceniza.

Strange is to know nothing

-------------Philip Larkin

En la terraza,

dos soles que naufragan

a escondidas,

como si nada hubiese interrumpido,

como si nada hubiese

trastornado

lo que queda del día

entre sus zanjas.

Umbilical

Si estación transparente resuelta en

luz herida,

lento espacio sin voz

abriéndose a la tierra.

Canción hasta el dolor, sueño de cal:

ardiendo,

qué hilo no nos separa de la nada.

Física de la atmósfera

Sobre el volcán,

descansan

las márgenes

del río.

***

SER incapaz de más profundidad que la mirada.